Se souvenir

J'aimerais que nous nous souvenions.

Que nous oublions souvent qui nous sommes vraiment. Que nous nous épuisons trop souvent pour les autres, jusqu'à ce que notre propre source se tarisse. Que nous pourrions sortir du jeu à tout moment, si nous le voulions vraiment. Que nous prenons beaucoup de choses bien trop au sérieux et que nous perdons parfois la joie en chemin, comme un caillou au bord de la route. Que nous nous faisons petits – et que ce n'est pas un hasard, mais un vieux jeu dont nous avons oublié les règles.

Que nous ne sommes pas toujours obligés. Que nous sommes plus que ce que nous croyons, et qu'il y a plus que ce que nos yeux voient. Que quelque chose habite en nous – quelque chose de lumineux, de sacré, comme une lumière derrière un rideau. Que nous sommes les créateurs de notre propre vie. Que nous n'avons pas à réparer le monde extérieur tant qu'à l'intérieur nous sommes encore en fuite.

Que nous détournons volontiers le regard de ce que nous contribuons nous-mêmes à causer. Que notre ego prend souvent la barre – et veut pourtant être vu et accueilli. Que l'ego aussi a besoin d'amour pour s'adoucir, comme la glace au soleil du printemps.

Que le bien et le mal ne sont peut-être pas aussi figés qu'on nous l'a enseigné. Que l'amour est simple – et entier. Que nous n'avons pas à vivre dans une peur permanente. Que la peur n'est pas notre ennemie, mais une porte derrière laquelle attend un vaste pays.

Que nous pouvons laisser le passé là où il était. Que nous n'avons pas à retenir l'avenir comme de l'eau dans le creux de la main. Que l'instant est tout ce qui compte.

Que nous réapprenons à nous faire confiance. Que les conseils servent peu tant que nous ne faisons pas le chemin nous-mêmes. Que le courage n'a pas besoin d'être bruyant, seulement vrai. Que les détours font aussi partie du chemin et offrent souvent les plus belles vues. Que tout n'est pas facile – mais que beaucoup de choses peuvent être simples.

Que nous n'avons pas à tout tordre et compliquer. Que nous sommes légèreté, comme une plume dans le vent. Que nous pouvons déposer les voiles gris comme un vieux vêtement devenu depuis longtemps trop étroit.

Que ce qui est lourd peut être là – et que nous n'avons pourtant pas à tout porter. Que la joie, le bonheur et la santé nous reviennent. Non comme une récompense, mais comme un droit de naissance.

Que nous sommes merveilleux. Que nous sommes abondance. Que nous avançons ensemble – et que nous pouvons en même temps apprendre à être là pour nous-mêmes.

Que nous aimons à nouveau. Que nous rions à nouveau. Que nous nous émerveillons à nouveau comme des enfants sous un ciel étoilé. Que nous sommes enfants de la création – et que nous en faisons partie.

Que nous pouvons être. Maintenant. Ici. Dans toute notre force.

Et que nous remercions Pachamama – la terre qui nous porte. Qui nous nourrit même quand nous l'oublions. Qui nous rappelle dès que nous marchons pieds nus sur sa mousse. Qui nous appelle, dans le silence, dans les couleurs, dans les chants. Un souffle sacré. Une étreinte immémoriale.

Je crois que nous nous souvenons – peu à peu, comme des étoiles qui s'allument l'une après l'autre au crépuscule.

Et peut-être n'écris-je tout cela que parce que je l'ai moi-même si souvent oublié.