Qualche parola su di me

Mi chiamo René Kälin. Sono nato il 29 aprile 1979 alle 13:44 a Einsiedeln, in una radiosa giornata di primavera. Splendeva il sole, l'aria doveva profumare di partenza e i primi fiori si stavano certamente schiudendo. Quando mia madre mi portò a casa cinque giorni dopo, il mondo giaceva immobile sotto una coperta bianca – era nevicato.

Forse è stato il mio primo segno. Perché questa tensione mi accompagna ancora oggi: luce e ombra, calore e freddo, nascita e morte, cielo e terra. Due rive – e io in mezzo, sempre alla ricerca del ponte.

Il mio nome significa «il rinato». E in effetti nella mia vita sono rinato già molte volte. A volte attraverso crisi che mi hanno portato fino in fondo. A volte attraverso una grazia che è semplicemente accaduta, silenziosa come la neve nella notte. E a volte attraverso viaggi interiori, in paesaggi per i quali quasi non esistono parole.

Sono padre di due ragazzi – due tesori d'oro. Ogni giorno mi mostrano che cosa significa autenticità e che cosa vuol dire fiducia. Mi mettono davanti allo specchio, incorruttibili e amorevoli allo stesso tempo, con la chiarezza che solo i bambini possiedono.

Quando mia sorella morì a sedici anni in un incidente stradale, in me è andato in frantumi un mondo. Da allora le grandi domande mi accompagnano come silenziose compagne di viaggio: chi siamo? Da dove veniamo? Dove andiamo? C'è un dopo? E che cos'è, in fondo, l'adesso?

Per molto tempo ho immaginato la vita come una catena: un'esistenza dopo l'altra, come perle su un filo. Ma esperienze che hanno cambiato profondamente la mia vita hanno allargato questa immagine. Oggi mi chiedo: e se queste perle non fossero affatto una dietro l'altra? E se fossimo in molte stanze contemporaneamente – intrecciati attraverso il tempo e le dimensioni? Forse siamo più di questo corpo, più di questo tempo, più di questa unica storia. Energia, vibrazione, coscienza. Attraversati dalla forza della terra e del cielo e da tutto ciò che pulsa tra di essi. Sostenuti da un'intelligenza universale che io chiamo amore – il grande tutto in cui siamo intessuti come un filo in un tessuto colorato.

Per molto tempo ho combattuto contro i sistemi. La scuola non è mai stata il mio posto. Non perché non riuscissi a seguire, ma perché volevo capire invece di imparare a memoria. Perché volevo sentire invece di funzionare. Mentre davanti il gesso grattava sulla lavagna, i miei pensieri volavano spesso fuori dalla finestra, là dove abitavano le domande. Mi sono chiesto più volte perché crediamo a tante cose solo perché ce le dicono. Perché consideriamo le teorie verità solo perché sono riconosciute. E se il nostro sapere ci limitasse più di quanto ci liberi?

Credo che sappiamo molto meno di quanto pensiamo. Ed è un bene. Forse proprio questo non sapere è il cielo aperto in cui possiamo crescere davvero – vasto, silenzioso e pieno di possibilità.

Uno dei temi più grandi del nostro tempo, per me, è la paura. È ovunque, a volte forte, a volte sommessa, spesso ben nascosta come un'ombra a mezzogiorno: paura della mancanza, del rifiuto, di perdere il controllo. Paura della vicinanza e della libertà, della morte e della vita. Paura di non bastare. Paura di essere diversi. Paura di essere noi stessi.

Credo che il nostro compito sia riconoscere queste paure, attraversarle con il sentire e toccarle con la luce – e poi lasciarle andare come nuvole che proseguono il loro cammino. Perché si crei di nuovo spazio per l'amore: per noi stessi, per gli altri, per la vita.

Sogno un mondo in cui smettiamo di giudicare. In cui ci vediamo, ci sosteniamo e ci ricordiamo a vicenda. In cui celebriamo la nostra unicità come i colori di un arcobaleno e al tempo stesso sentiamo di essere fatti tutti della stessa luce.

Credo in noi esseri umani. Nella nostra luce. Nella nostra forza creatrice. E so che possiamo fare diversamente. Insieme.

Forse è questo il mio compito – o meglio: il mio ricordo. Essere un faro nel crepuscolo. E ricordarti che anche in te ne arde uno.

Vieni, lasciamoci la quotidianità alle spalle per un po'. Immergiamoci. Voliamo. Ti porto con me in questo viaggio – e ti mostro i miei colori.