Quelques mots sur moi – René Kälin

Je m'appelle René Kälin. Je suis né le 29 avril 1979 à 13 h 44 à Einsiedeln, par une radieuse journée de printemps. Le soleil brillait, l'air devait sentir le renouveau, et les premières fleurs s'ouvraient sûrement. Lorsque ma mère m'a ramené à la maison cinq jours plus tard, le monde reposait, immobile, sous une couverture blanche – il avait neigé.

C'était peut-être mon premier signe. Car cette tension m'accompagne aujourd'hui encore : lumière et ombre, chaleur et froid, naissance et mort, ciel et terre. Deux rives – et moi entre les deux, toujours à la recherche du pont.

Mon prénom signifie «celui qui est né à nouveau». Et en effet, je suis déjà né de nouveau bien des fois dans ma vie. Parfois à travers des crises qui m'ont mené jusqu'au fond. Parfois par une grâce qui est simplement arrivée, silencieuse comme la neige dans la nuit. Et parfois par des voyages intérieurs, dans des paysages pour lesquels il n'existe presque pas de mots.

Je suis père de deux garçons – deux trésors en or. Chaque jour, ils me montrent ce que signifie l'authenticité et ce qu'est la confiance. Ils me tendent le miroir, incorruptibles et aimants à la fois, avec une clarté que seuls les enfants possèdent.

Lorsque ma sœur est morte à seize ans dans un accident de voiture, un monde s'est brisé en moi. Depuis, les grandes questions m'accompagnent comme de silencieuses compagnes de route : qui sommes-nous ? D'où venons-nous ? Où allons-nous ? Y a-t-il un après ? Et qu'est-ce, au fond, que le maintenant ?

Longtemps, j'ai imaginé la vie comme une chaîne : une existence après l'autre, comme des perles sur un fil. Mais des expériences qui ont profondément changé ma vie ont élargi cette image. Aujourd'hui je me demande : et si ces perles n'étaient pas du tout les unes derrière les autres ? Et si nous étions dans de nombreuses pièces à la fois – tissés à travers le temps et les dimensions ? Peut-être sommes-nous plus que ce corps, plus que ce temps, plus que cette seule histoire. Énergie, vibration, conscience. Traversés par la force de la terre et du ciel et par tout ce qui pulse entre les deux. Portés par une intelligence universelle que j'appelle amour – le grand tout dans lequel nous sommes tissés comme un fil dans une étoffe colorée.

Longtemps, j'ai lutté contre les systèmes. L'école n'a jamais été ma place. Non pas parce que je n'arrivais pas à suivre, mais parce que je voulais comprendre plutôt qu'apprendre par cœur. Parce que je voulais ressentir plutôt que fonctionner. Pendant que la craie grinçait sur le tableau, mes pensées s'envolaient souvent par la fenêtre, là où habitaient les questions. Je me suis souvent demandé pourquoi nous croyons tant de choses simplement parce qu'on nous les dit. Pourquoi nous prenons des théories pour des vérités simplement parce qu'elles sont reconnues. Et si notre savoir nous enfermait davantage qu'il ne nous libère ?

Je crois que nous savons bien moins que nous ne le pensons. Et c'est très bien ainsi. Peut-être ce non-savoir est-il justement le ciel ouvert dans lequel nous pouvons vraiment grandir – vaste, silencieux et plein de possibles.

Pour moi, l'un des plus grands thèmes de notre époque est la peur. Elle est partout, tantôt forte, tantôt discrète, souvent bien cachée comme une ombre à midi : peur du manque, du rejet, de perdre le contrôle. Peur de la proximité et de la liberté, de la mort et de la vie. Peur de ne pas suffire. Peur d'être différent. Peur d'être nous-mêmes.

Je crois que notre tâche est de reconnaître ces peurs, de les traverser en les ressentant et de les toucher avec la lumière – puis de les laisser partir comme des nuages qui poursuivent leur route. Pour que l'espace s'ouvre à nouveau à l'amour : pour nous-mêmes, pour les autres, pour la vie.

Je rêve d'un monde où nous cessons de juger. Où nous nous voyons, nous soutenons et nous rappelons les uns aux autres. Où nous célébrons notre singularité comme les couleurs d'un arc-en-ciel tout en sentant que nous sommes tous faits de la même lumière.

Je crois en nous, les êtres humains. En notre lumière. En notre force créatrice. Et je sais que nous pouvons faire autrement. Ensemble.

Peut-être est-ce là ma tâche – ou plutôt : mon souvenir. Être un phare dans le crépuscule. Et te rappeler qu'en toi aussi, il en brûle un.

Viens, laissons le quotidien derrière nous pour un moment. Plongeons. Envolons-nous. Je t'emmène avec moi dans ce voyage – et je te montre mes couleurs.